Кажется у меня входит в дурацкую привычку частая и быстрая смена настроения. На Рождество тараканы, а сегодня, успокоившись, ходили в музей кофе и на ирландские танцы. А еще в плохую привычку входит устраивать истерики во время тараканов.
Испорчу настроение на любом расстоянии. Доведу до слёз, бешенства, самоубийства - на Ваш выбор. Быстро. Профессионально. Больно. Обращайтесь -вот это про меня. И самое идиотское, что заодно порчу настроение любимому человечку, ну и всем окружающим. Эгоистично не привыкла страдать в одиночку. А может просто не справляюсь?
Прости меня, ЧиШир. Я дурак!Сегодня правда тараканов не было, сегодня была чудесная прогулка в музей кофе, и слегка чудесный вечер на ирландских танцах.
Ребенок,
во-первых,
НАУЧИСЬ танцевать ирландские танцы;
Во-вторых, НАЙДИ партнершу/партнера, с которыми можно было бы танцевать. Пусть мы оба не будем уметь, но хотя бы будем пытаться;
В-третьих, если нет партнера, то хотя бы найди его на месте. Подходи к людям!!!!! Почему иногда ты лезешь куда не надо, а когда надо стесняешься?Вообщем, пока не научишься хоть одной из этих трех вещей, то не стоит ходить тебе на такие мероприятия. Ибо сидеть за столиком под ирландскую музыку, когда танцует большинство - не очень большое удовольствие(
А в музее кофе очень понравился шоколад, на котором нарисованы таракашки) Самокопус - и И
диотдиолистус, вместе с Обидкой -вот прям три моих постоянных таракашка
Ну и на закуску фотография полнолуния. Фотка с телефона, но эффект суперИ еще стихотворение, которое написано в питерском метро. Наконец-то полностью запомнила автора.Джон Китс "Ода соловью"
Как больно сердцу: песнь твоя гнетет
Все чувства, точно я цикуту пью,
И зелье дрему тяжкую несет,
Меня склоняя к смерти забытью -
Не завистью к тебе терзаюсь я,
А горько счастлив счастью твоему,
Когда, крылатый дух, ты далеко,
В лесу, у звонкого ручья,
Где листья шевелят ночную тьму,
Поешь о лете звонко и легко.
О, мне бы сок лозы, что свеж и пьян
От вековой прохлады подземелья, -
В нем слышен привкус Флоры, и полян,
И плясок загорелого веселья!
О, мне бы кубок, льющий теплый юг,
Зардевшуюся влагу Иппокрены
С мигающею пеной у краев!
О, губы с пурпуром вокруг!
Отпить, чтобы наш мир оставить тленный,
С тобой истаять в полутьме лесов.
С тобой растаять, унестись, забыть
Все, что неведомо в тиши лесной:
Усталость, жар, заботу, - то, чем жить
Должны мы здесь, где тщетен стон пустой,
Где немощь чахлая подстерегает нас,
Где привиденьем юность умирает,
Где те, кто мыслят, - те бежать не смеют
Отчаянья свинцовых глаз,
Где только день один Любовь пленяет,
А завтра очи Красоты тускнеют.
К тебе, к тебе! Но пусть меня умчит
Не Вакх на леопардах: на простор
Поэзия на крыльях воспарит,
Рассудку робкому наперекор...
Вот я с тобой! Как эта ночь нежна!
Там где-то властвует луна; привет
Несут ей звезды дальние толпой -
Но здесь она нам не видна,
Лишь ветерок колышет полусвет
Сквозь мглу ветвей над мшистою тропой.
Не видно, что льет легкий аромат -
Ковер цветов от взоров тьмой сокрыт -
В душистой тьме узнаешь наугад,
Чем эта ночь весенняя дарит
Луга и лес: здесь диких роз полно,
Там бледная фиалка в листьях спит,
Там пышная черемуха бела,
И в чашах росное вино
Шиповник идиллический таит,
Чтоб вечером жужжала в них пчела.
Внимаю все смутней. Не раз желал
Я тихой смерти поступь полюбить,
Ее, бывало, ласково я звал
В ночи мое дыханье растворить.
Как царственно бы умереть сейчас,
Без боли стать в полночный час ничем,
Пока мне льется там в лесной дали
Напева искренний рассказ -
И ничего бы не слыхать затем,
Под песнь твою стать перстню земли.
Бессмертным ты был создан, соловей!
Ты не подвластен алчным поколеньям:
Ты мне поешь - но царь минувших дней
И раб его смущен был тем же пеньем;
И та же песня донеслась в тот час,
Когда с печалью в сердце Руфь стояла
Одна, в слезах, среди чужих хлебов, -
И та же песнь не раз
Таинственные окна растворяла
В забытый мир над кружевом валов.
Забытый! Словно похоронный звон,
То слово от тебя зовет назад:
Не так воображения силен
Обман волшебный, как о нем твердят.
Прощай, прощай! Твой сердцу грустный гимн
Уходит вдаль над лугом за ручей,
На склон холма, и вот - похоронен
В глуши лесных долин.
Исчезла музыка - и был ли соловей?
Я слышал звуки - или то был сон?
Джон Китс "Ода соловью"
жирным выделены строки, которые и написаны на щитах в метро