Мне хочется сказать... Но... Но слова утекают. Те немногие слова, которые вертятся в голове утекают песком между коряво расставленными пальцами. Мне хочется писать, но... Но я вошел в игру и завяз.
Троицкий собор в тумане похож на мираж, а на фотографии на призрак снежного шара... если идти по льду Фонтанки, то мир на набережных теряется. Звуки глушатся, и на краткое мгновенье ты остаешься один на один с вечером.Касаешься его кончиками пальцев и завороженно просишь остаться. Но туман быстро рассеивается. Слишком быстро.
А на следующее утро все обрастает белым снегом. И снова центр все быстро убивает, сминая белоснежные наряды. Но все равно глаза запоминают, запечатлевают на стенке глазного яблока одетые в серебро деревья. Зима... Когда чувствуешь что-то и стараешься идти по собственному следу.
У меня теперь есть бамбуковая самодельная флейта, пахнущая горелым.
В ней не хватает еще трех дырочек, но мне неважно. Потому что она просто есть. И фактом своего существования как-то гармонизирует мир вокруг.
Жаль ее не было, когда был туман... Крысолов... Я про тебя помню, но...
Слишком мало общаюсь. Увы. Со всеми.

Смерть носит в любое время года белые кеды и рваные джинсы. пахнет вишневым табаком и "Шанель" номер пять и прячет в шкафу вместе с россыпью черных балахонов пару гавайских рубашек и лоли-платье.