Я просыпаюсь вечером, вдыхая запах морозного ноября и играя в прятки с полной луной между домами спального района.
Я просыпаюсь вечером, ловя на язык привкус угля и гудок уходящего паровоза.
В антикафе, пытаясь прожить персонажа, чей отец тяжело болен.
Вечером, идя вдоль кладбища и распевая в полный голос какую-то тарабарщину.
Проводя кисточкой для калиграфии по специальному коврику и нагло закрашивая отдельно не прорисованные участки.
Грызя кофейные зерна странного вьетнамского кофе, вспоминая сальсу на остановке, вчитываясь в строчки новой книги.
Я живу на улице между домом и работой, стряхивая с плечей хандру и усталость, а в помощениях надевая маску.
И темное время года отступает, даётся легче, опьяняет воздухом и картинкой, льдистым, практически чистым, звенящим небом и путающимися днями неделями и часами.